Я, наверное, так много ему должна за любовь, которой сама дышала, и за то, что редко была нужна-но настолько-будто воздуха не хватало. И за то, что каждый его звонок, каждый вздох, каждый взгляд-навсегда запомню, каждый шаг своих сбитых, промокших ног-по дороге к этим его ладоням. Он остался мной до конца не понят- он остался первой моей весной.
Было б можно- я снова пережила бы каждый день, что мы с ним проводили близко, это словно прогулки туда-обратно по карнизу, на грани шального риска. Это было будто бы по-нарошку, и никто, наверное, не узнает-это было самым искренним и хорошим, это были танцы на тонкой грани...
Боже-боже, это снова меня ломает, умоляю-больше не вспоминай.
не понимаю